Archivo para 5 mayo 2017

05
May
17

SOY

Algo de pájaro TENGO
Poseo vuelo interior
Tengo Sed de Tus latitudes
Y Errantes senderos del yo.
Tengo una honda ansiedad de Distancias
ONU aterido Mendigo de amor
y donados Eso que tengo
el Aire, la flor, los caminos
y los besos Peregrinos del sol.
Él transitado mucha huella
desde la siembra a la hoz
Desde el fulgor al crepúsculo
Desde el querer al dolor.
Él enfrentado mis batallas
y guerras de La Razón
Muchas Veces que luchado
por la presa sin ser yo.
Anduve un atenta de otras Aves
buscando Seguir el trino mejor
pecado sable Que poseía
propio Canto y Voz Propia.
Tengo por desgracia desteñidas
y Heridos empanadas de vagar
Porque impiadosas Experiencias
flagelan mi Humanidad.
A mi plumaje adherido
tengo Camino y verdor
tengo ventiscas y soles
tengo horizontes y blasón.
No niego Haber surcado cielos grises
y límpidos y AÚN mejor
y envidiado un Los Que Parten
se atrevió mi corazón.
Suelo Ser ave de largos silencios
de valles pequeños y mansa canción
si algo de libertad poseo
suelo llamarla valor.
Soy Libre Por Ser reflejo
y criatura de Dios
mi canto, humilde plegaria
Libre de cruz y pasión.

Beatriz Teresa Bustos / San Francisco Córdoba Argentina / del libro EXILIO INTERIOR

05
May
17

NADIE

Santiago rusinol jardin abandonado 1890 granadaDejó de llover y el abril se mece
entre melenas ocres.
Desde la glorieta sombras oscilantes
curiosean, luego parten.
El tiempo crueles arabescos
esculpió en las lajas
y como si fuera un dios pagano
silente y desamparada
la fuente en el jardín aguarda.
Ayer cómplice del sol trenzaba amor,
con su boca abierta y transparente oía
los cándidos secretos que le contaba.
Por arterias amarillas ha regresado
a contarle mi desdicha
a lavar las heridas que aún sangran
a confesarle que las promesas de él fueron
aves sin rumbo, descarriadas,
entonces no sabía que el amor clava puñales
entonces no sabía que el amor también engaña.
Hemos envejecido
huellas profundas nos delatan
como herencia del amor tenemos
las bocas secas, agrietadas.
Abril se mece, las nubes corren desquiciadas
nadie entona un himno al paisaje
que quiebre el frío de esta nada,
ni una hoja ha caído a recibirme,
la fuente, calla.

 

Beatriz Teresa Bustos / San Francisco Códoba Argentina /

del libro EXILIO INTERTIOR




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